Crearte

Crearte

La voz lucida del pantanoso cielo 

espumado de grises, 

vuelto cementerio de aves simples;

me dice sin miedo que vuele.

¿¡Creer yo volar!?

Caer yo en el sentir dislocado,

de lo que ya no se cree, 

frustrado por miedos ansiosos

del llegar a ser grande;

perdiendo a su paso el titileo

de la imágenes improvisadas 

salientes del cuerpo masacrado,

del cuerpo de mi infante.

¿Infante o infantil?

Infante de un kaos que no 

me deja morir,

infante de la libertad tuerta,

infante de guerras sucias,

infante que no dejan pensar.

¿¡Creer yo pensar!?

Creo al creer que existo.

Pensado en esa gente que existe en la imposibilidad del aun creer

xEcx