Porque alguna vez fui fuego…

Porque alguna vez fui fuego…

Un fuego reducido

a una fiebre interna,

que convulsiona entre alaridos

de un ardor misántropo;

El ser entumido,

la piel arropada

entre batallones;

alucinados de dolor frío.

Buscan,

entre la intimidad muda

el cuerpo enajenado,

enmohecido.

Asediándolo,

desde la baja espalda,

hasta el corazón impío.   

“Nunca nada había dolido tanto,

ni siquiera el amor”

Recostado famélico,

en le destrozado algodón;

en este anochecer la poesía será una vez más,

estandarte, espada y caudillo,

para verme poseído de vida:

Resucitando,

No como un fénix,

pues de las cenizas aún no vengo,

por tanto ceniza aún no soy.

xEcx

u n o

“Y cuando el soplo de lo material ya no este,

O incluso…

Cuando el cielo rasgado deje de verse

y no se pueda sentir su rubor,

ni el espacio cansado que deja el tiempo,

ni las noches de ensordecedora pasión…”

¿Qué será de él?

De este lugar que habito.

Aquel microcosmos adolorido e hinchado

camina circunspecto y abrupto,

totalmente herido;

posa su breve mirada a lo lejos

intentando distraerse de sí,

realmente intentado

ignorar el lapsus arquetípico

de lo concebido como real.

Busca huir,

con paso lerdo.

No puede dejar, de ser cuerpo.

7 Mujeres

7 Mujeres

"Cada una de ellas es locura

y nosotros siempre tan adictos"

Adictos a esa la locura;

“tengo siete mujeres”

o creeríamos tenerlas

si no fuera por sus formas

siempre tan ambiguas;

¿Tengo siete mujeres?

Pregunta la silenciosa y casi

difunta noche,

creyendo que al vernos

vulnerables en una esquina;

Estamos Solos.

-tengo siete mujeres-

cada una de ellas,

con una virtud

con una crueldad.

¡Tengo siete mujeres!

Diosas profanas del sueño,

dueñas de un lugar,

la vida;

el infierno enternecido.

Tengo siete mujeres…

tan dispersas y confusas,

cantando ebrias de pasión

dentro de la luz difusa,

parpadeante;

de un cuarto oscuro y humeante.

Tengo 7 mujeres,

de música y poesía

llenas de vacios

con necesidad de ser saciadas.

Tengo siete mujeres:

Con su inaguantable dulzura

esa amargura que mata,

todas tan siempre acidas. 

Fotografía mental

Fotografía mental

Bese por un segundo aquella imagen,

la contemple y quise gravarla sobre la piel

que en aquel momento ardía más que la muerte;

¡Y decidí hacerlo pero  sobre el enfermizo corazón!

Para que al traerla de vuelta a la vida

la pasión amorosa fuera develada,

con ese deseo extraño de estrangularme el alma,

esa contracción brusca de mi pecho, ese latir de amor…

Un cuarto oscuro,

una ofuscada luz

y un vacio lleno de lluvia,

La lujuria, mi verbo.

Mi amante la noche lloviznada,

que sudaba encima  mío

al ritmo acalorado de un gemido desvanecido.

Fotografiada,

expuesta al devenir del tiempo

a esa manía intrépida

de recordarle siempre en sueños y en camas vacías.  

Recordar-Acción

Recordar-Acción

Brillaron a lo lejos

entre el humo enternecido

por la soledad esquiva de un cuarto,

un par de luciérnagas que se balanceaban 

placidas entre la memoria  del recuerdo paulatino,

de los besos alocados y las noches sin sentido,

tan atragantadas de todo,

tan llenas de sueños incomprendidos.

Se murmuraba entonces que el placer

había encontrado nido,

que la lujuria tenia nombre

y su cuerpo estaba encima mío.

Las almas se desprendían de la piel y la carne…

Las entrañas alucinadas

se humedecían al contacto súbito

del desquiciado infierno que ardía cintura abajo…

Infierno evaporado por el frío que aprieta la soledad que llevo. 

Amores contrariados

Amores contrariados

No quisiera creer;

que tus besos son

tan indispensables como     

el agitado aire

que respiro y bebo;

No lograría disimular;

el encanto de tu cuerpo

que como un ídolo

es adorado

por mis manos

lujuriosas y tímidas.

No quisiera verte;

como un ave evanescente

que respira luz de luna

en un ocaso de verde color.

¡No podría!

dejarte de verte a los ojos

que encantadoramente

embriagan el alma,

como si fuesen;

como si brotaran calor;

No te quisiera;

si no fuera por ese aire

de distraída voz;

que canta y arrulla

la soledad que llevo.

No te extrañaría;

de ser por el perfume

cálido que

como espora

de fervor; arropa la

árida piel fría.

La que se lleva hoy como ropaje. 

Lunático

Lunático.

Volvía  a mí como un anuncio divino

la forma tan extraña de hacer poesía,

ese despertar sudando

en la oscuridad mortuoria del dejarse llevar

entre los rinconcitos ahumados y mohosos,

 ese transitar desnudo entre las nebulosas desgastadas

que se estrellaban bruscamente con la luna… lunático.

Enfermedad del querer siempre estar en otro lado,

padecimiento del no saber ni querer estar sobrio,

absurda manía que desea

ver la espalda romper sus huesos y de ahí, extrañamente

broten como marchitas y humedecidas flores

un par de alas que me hagan navegar

en el oscurecido cielo que llora a la par con este sufrimiento. 

  

Noches sin Nombre

Noches sin Nombre

Derretida sobre el mudo cuerpo

la erótica imagen de lujuria

que se desnudaba ebria

 en la oscura intimidad

de los ojos cerrados y de las luces muertas,

Fotografía que hace agonizar el deseo,

 que lo descontrola;

 ocultando del desdén abrumado

 las ganas incontrolables de beber

de ese único y atractivo esperma

que flota alucinado en las auras celestes

¡Pedazos de cielo!

Ojos lucidos y esbeltos.

Lunas de mil colores,

siluetas aberrantes y desconocidas

que empañaban por dentro el alma.

Ambición de no salir de allí,

de encarnarse abruptamente en el

para volverse uno con la noche.

Suicidio Lirico

Suicidio Lirico

Los verbos agonizan

mientras las palabras se matan.

Tomaban la odiosa decisión

de lanzar su cuerpo sin alma

en la oscurecida mañana

cuando el reloj avistaba las cinco.

Latiendo en la oscuridad bendita

del no tenerle, lloraban;

se extinguían como el infortunado

copo de nieve que besaba la ventana;

exploto al instante el cielo rojo,

aullaba tras la cortina

con un color que avistaba su caída.

¿Para qué buscar la luz de luna,

si mil bombillas encienden el alrededor?

Cayó.

Sinfonía sensual del viento

acariciando suavemente

la agitada piel llena de tinta.  

La Morada de los Cubos Pequeños (Cortometraje Animado 2D) HD

Reversos

Reversos.

Los ojos se encontraban

ahora en la nuca y en los labios

se veían morder de sangre;

las noches no alumbran de luna,

y unos cuantos demonios

marchitaban el ocaso

de las almas bailando tango.

Se encontraba todo a media esquina,

amores reciclados de leyendas vivas

odios pasajeros a la puta vida;

gatos arrinconaban nubes

en los callejones pobres,

sus botes de basura contenían

estrellas, ratas y licores.

Todo funcionaba a la inversa

los deseos eran penas,

las virtudes torturas y condenas.

xEcx