martes, 9 de mayo de 2017

Un Ser;
nativo del asfalto ardiente
una vez me dijo al cruzar con él por su camino:
La eternidad perece,
La infinidad soy yo.
Me contó en tristes versos,
que la vida se encarga de diluir lo que ya no fluye:
Los contornos,
los sentidos,
la carne.
Distanciado de mí y también de él,
de su cuerpo
divulgo secretos de lo omnipotente
y desde su tácito perfume;
nació el olor del tiempo:  
¡La vida es una indigencia,
un constante caminar
en las oscurecidas miradas del abismo,
andar de la mano con el miedo!


xEcx

lunes, 10 de abril de 2017

Fractal

Fractal

!Sospecho de mí,
de lo que tengo oculto;
Anida bajo la piel como bicho
algo exageradamente oscuro!

Aún sigue aferrado al latir caótico,
vive como contraparte de mí opaca luz:

Lívida,penetrante. 

Rechaza modular su onda,
y destila lacerante
la multiplicidad de mis formas 
que convulsionan inflamadas
entre el bálsamo babélico:

La realidad danzante.

Me desconozco...
Soñé; entonces comprendí.
Cree mi ser de cuerpos rotos.

domingo, 9 de abril de 2017

01/01/2016


01/01/2016

La primera estela de luz
tenue y lívida, acaricia
la suave conciencia de un sueño ,
de una imagen virgen
de un deseo eterno.

Lluviosos rastros del ayer,
agonizan en la canaletas
con su barro y su pobreza:

Sospecha que el aire
sopla más tibio.

Vestigios de los ruidos
escandalosos que abrumaban
enardecidos el celeste
espectro de la noche;

retumban indómitos
en la cabeza hueca
de un solitario empedernido,
aquel viajero viejo...

Consejero de ruta
soldado de hierro,
invencible tiempo.

Travesía I

Travesía 1

               I
Harto de ir cansado;
de bailar tangos atrevidos
a media cara,
con el sol enfurecido;

de llorar en los charcos,

sin identidad y varado
bajo la curva mareada
que evoca el rumbo perdido.

                II

Vendido al vacío azaroso 
de las buenas gentes,
con los callos hundidos
y la piel despegándose. 

Solitario y herido
de ir vagando sin sentido
acosado de muerte
por el escabroso tiempo; 

hambriento de vida
y de viaje,
de ir siempre encontrando
caminos perdidos. 

Playa Hace rato no escribía un poema,  lloraba sangre intentando reducir  el desasosiego en una palabra  vacua y sin sentido;  creyendo que ...