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“Y cuando el soplo de lo material ya no este,

O incluso…

Cuando el cielo rasgado deje de verse

y no se pueda sentir su rubor,

ni el espacio cansado que deja el tiempo,

ni las noches de ensordecedora pasión…”

¿Qué será de él?

De este lugar que habito.

Aquel microcosmos adolorido e hinchado

camina circunspecto y abrupto,

totalmente herido;

posa su breve mirada a lo lejos

intentando distraerse de sí,

realmente intentado

ignorar el lapsus arquetípico

de lo concebido como real.

Busca huir,

con paso lerdo.

No puede dejar, de ser cuerpo.