Coleccionista

Coleccionista

Las ilusiones pasajeras se ven escritas 
en unos labios violentos que acarician la carne;

tanto deseo no cabe en un solo cuerpo 
y es de menester que las manos ajenas intervengan.

Un manjar- su cuerpo-
lujuria de ojos derretidos ante la mentira
incauta de un cariño cristalizado, de un placer finito.

No se dispone al cuerpo a querer,
desear, tener o soportar, se ama la ausencia.

La felicidad efímera de un falso lazo
unido por la necedad morbosa del no dejar ir
del tener alejado de su centro a los cuerpos muertos,
atormentan la cautelosa estela de un bufón herido.

Colecciona rastros de cada quien en la boca, 
y en la mano un poco de sus almas locas.

xEcx