Desplumada

Desplumada

Regresaba a su húmeda morada

el ave herida por la fuerte brisa

que ahuyentaba el cálido aire

de los atardeceres lloviznados;

                   

cansada de viajar en las turbulentas

indecisas y mareantes aguas

del desconcierto de no saber a dónde ir,

de un viaje nublado y sin vista alguna.

Pero volvía dichosa y se regocijaba

al tener en el espacio frío un aliento

ardiente de vida, por el placer de tocar

ferviente  el suelo firme y sagrado.

Casi privada al contacto lujurioso

de sus gélidas patas con el infernal y peligroso

suelo que yacía intacto y ausente

viendo como recibir aquel proyectil del cielo;

tan perforante que abatía estruendosamente

el tranquilo lugar que veía desprevenido

las suaves gotas caer alocadas como llanto

desesperado de las nubes y los gritos sordos.

Acogiendo a su paso la locura mojada

tímida y realmente empapada de miedo,

creyendo lucidamente en el tragar colapsado

de las grumosas y densas nubes del olvido;

que entristecían tanto al ave herida

que distraía lloraba en el aire con las nubes;

soñando con el día de estar aquí,

lejos de los afanados ruidos indiferentes;

que derribaban lentamente

las ansiosas ganas de creer que alguna vez

encontraría el camino menos arduo

para volver a la tranquilidad empolvada;

de un ayer sonriente de brisa y sol mañanero,

que como una caricia suave y melódica

abrazaba las alas quietas de un corazón

apasionadamente inestable.   

xEcx